Primeiro passo

Depois que ele não veio muito me passa. Passei a não suportar o espelho de corpo inteiro do banheiro. Passei a interromper as madrugadas com choros de sirene ligada. Passei a perder meus olhos em um ponto de ar e ali ficar. Passei a fazer pausas no banheiro: cotovelos nos joelhos, mãos emoldurando o queixo e minutos em quietudes cheias de nada. Passei a precisar desses nadas. Passei a achar normal a rotina de um dia incrivelmente macio ser seguido por outro visceralmente difícil. Passei a chorar só de ver um amigo querido no trânsito. Passei a conhecer outro tipo de saudade. Passei a construir um novo significado pra palavra "vazio". Passei a ver no básico um desafio. Passei a rezar mais. Passei a pedir menos.

Passo pra deixar passar.
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