Flor e marimbondo
Ela não era como as outras meninas. A começar pelos olhos, que tinham um castanho incomum e davam a quem os via a sensação de melado sendo derramado. E mais que isso, ela comia flores. As flores eram carregadas nos bolsos e comidas de pétala em pétala ou em mordidas encorpadas. Assim o fazia pela casa, pela escola, pelos parquinhos, causando em outros uma espécie de espanto nadadoce. Nadadoce. E ainda mais que isso, ela dominava a esquecida arte de cuspir marimbondos, mas isso é prosa para uma outra história.

Pois sim que um dia um marimbondo que não era um dos seus lhe picou a ponta da língua. A dor que doía vermelha, latejante, e a solidão do inchaço mudaram algo nela. Ela perdeu o gosto pelas flores, parou de comê-las. Perdeu o que tinha de raro e passou a parecer mais parecida para os olhos de fora. Mas longe disso, o que ela fez de fato foi usar a sensiblilidade nova pra fazer mais. O simples toque na textura aveludada trazia mais que alimento. Ela aprendeu, assim, a ler as flores com a língua. E o encanto e a riqueza daquela leitura uma fizeram com que ela aprendesse mais. Aprendeu a ler o cheiro dos ares. Aprendeu a ler as cores das coisas. Aprendeu a ler a temperatura dos pensamentos abstratos. Aprendeu a ler o medo na fala dos outros. Aprendeu a ler olhos e bocas. Aprendeu a ler tudo que ninguém lê. E seguiu de tudo lendo, sem alardes, para ser sem-par às escondidas, ao menos um pouco livre dos grandes espantos.

Ela é amiga minha. Me aparece em sonhos. E me explica ou quase as coisas que eu não consigo entender.
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