Minicontos sobre a falta

 

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Ela começou pelo carro. Procurou no porta-malas, embaixo dos bancos, nos cantos. Já no quarto revirou gavetas e checou entre as roupas sobrepostas nos cabides. Um por um. Olhou dentro de livros, de caixinhas, embaixo do tênis de corrida, atrás do pote mosaico, da moringa de barro. E seguiu assim cômodo por cômodo. Na textura do shampoo, no cheiro dos potes de tempero, no barulho inquieto dos talheres. Sem sucesso. Tinha perdido do peito o amor que tinha e cansada de procurar em si resolveu tentar achá-lo do lado de fora. Sem sucesso. Caiu exausta no chão da cozinha, chorando a falta do amor que não mais sentia.

 

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Ele via a si nos olhos dela. Não tinham intimidades nem afinidades e mal se falavam. O contato era pouco e quase seco. Mas tinham no úmido fresco dos olhos o mesmo humor e a mesma dor. Reconheciam-se, em silêncio, como comuns. Não queriam mais que aquilo, não faziam nem sequer questão de aquilo ser. Naquele pouco faltava nada.

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